01 Un viñedo que no debería estar ahí
Sube desde la calle principal hacia el castillo y, entre las casas, el terreno se abre en hileras de cepas contenidas por un largo muro de piedra. Es el Herawingert: unas cuatro hectáreas, plantadas aproximadamente con un 90 % de pinot noir y un 10 % de chardonnay sobre cepas de cuarenta a cuarenta y cinco años, documentado como uno de los mejores pagos de este tramo del valle del Rin desde hace cerca de mil años y propiedad de la casa principesca desde que esta adquirió el condado de Vaduz en 1712.
El pinot noir a esta latitud, en un valle con paredes de dos mil metros a ambos lados, no se da por hecho. La viña necesita calor en los momentos justos y, sobre todo, necesita que la uva se seque después de la lluvia en lugar de quedarse mojada. Las dos cosas llegan aquí en el mismo viento.
02 Cómo funciona el viento
Vale la pena entender el mecanismo porque es contraintuitivo: es un viento que se calienta al bajar. El aire empujado contra una cordillera tiene que ascender; al ascender se enfría y su humedad condensa en nubes y lluvia sobre las laderas expuestas. La condensación libera calor latente, así que ese aire se enfría más despacio de lo que lo haría el aire seco. Una vez que ha dejado atrás el agua, desciende por la vertiente contraria, y el aire seco que baja se calienta más deprisa de lo que se enfrió el aire húmedo al subir. La aritmética de esas dos velocidades distintas es todo el truco.
Hay mecanismos secundarios que se suman: aire más cálido y seco que se arrastra desde niveles altos cuando el de abajo no puede cruzar; turbulencia sobre las crestas que mezcla aire cálido hacia abajo; y cielos despejados a sotavento que dejan que el sol haga el resto. El efecto combinado es un viento a la vez cálido, extremadamente seco y a menudo fuerte, una combinación rara y muy útil para quien cultiva.
La lluvia cae al otro lado de la montaña, y el valle se queda con el calor que esa lluvia dejó atrás.
El nombre arrastra la misma historia. «Föhn» viene del latín favonius, un viento suave del oeste, que pasó al romanche como favuogn o fuogn y de ahí al alto alemán antiguo como phōnno. Es uno de los nombres de viento más antiguos que siguen en uso diario en Europa, y aquí se emplea como en otros sitios se emplea la palabra «tiempo».
03 El comenieves
La consecuencia más visible tiene apodo: a los vientos föhn se les llama comenieves, porque la combinación de calor y humedad bajísima no solo derrite la nieve, sino que la sublima: la pasa directamente a vapor. Un nevero que por la mañana parecía asentado puede haberse reducido a ojos vistas por la tarde sin que se vea un solo charco.
Eso tiene consecuencias más allá de lo pintoresco. El deshielo rápido carga las laderas y los arroyos; la misma sequedad que ayuda a la uva aumenta el riesgo de incendio en el bosque; y el viento en sí puede ser lo bastante fuerte como para importar. No es un fenómeno amable: es una cantidad grande de energía entrando en un valle estrecho, y aquí todo —la viña, el monte, la manera de hablar del día— está organizado alrededor de que aparezca con regularidad.
04 El dolor de cabeza que nadie demuestra
Si pasas aquí un día de föhn, alguien te dirá que el viento es la razón de que haya dormido mal, de que le duela la cabeza, de que los niños estén imposibles. En alemán hay una palabra para eso, Föhnkrankheit, «enfermedad del föhn», y se usa con total naturalidad, como quien menciona la luna llena o un cambio de presión.
El estado honesto de la evidencia es que la causa no está demostrada. Se ha buscado un mecanismo y los candidatos habituales son indirectos: la humedad bajísima, el racheo constante, cambios en los iones atmosféricos, el sueño alterado. Lo que no está en duda es que la creencia es antigua, extendida y tomada en serio por quienes conviven con el viento, y ese es justamente el hecho cultural interesante: un lugar donde un fenómeno meteorológico se ha convertido en parte de cómo la gente se explica a sí misma.
05 Cómo leer un día de föhn
No hace falta ningún instrumento. Un día de föhn se anuncia solo y, en cuanto conoces las señales, lo identificas desde el autobús.
- Mira la pared de enfrenteEn un día de föhn la visibilidad es antinatural: distingues barrancos y árboles sueltos en crestas a kilómetros. Si la pared de enfrente parece rarísimamente cercana, el viento está soplando.mira enfrente
- Fíjate en la nube de la crestaLa señal clásica es un banco de nubes posado en la cresta que nunca la cruza: es la lluvia descargando al otro lado, que es justo lo que seca el viento antes de que baje hasta ti.el muro de nubes
- Quítate capas y bebe aguaLa temperatura puede subir diez grados o más en unas horas y la humedad se desploma. Caminar con él es agradable y deshidratante a partes iguales; los labios y la garganta se enteran antes que tú.calor seco
- Sube, no bajesSon los días de subir al camino del castillo o más arriba: la luz es dura y limpia, el valle se lee de punta a punta y las fotos de un día de föhn no se parecen en nada a esa misma vista con la calima de agosto.aire limpio
- No discutas lo del dolor de cabezaSi tu anfitrión culpa al viento de una mala noche, la respuesta educada y exacta es que la relación no está demostrada pero aquí la nota todo el mundo. Es una verdad local, y resulta más interesante que llevar razón.verdad local
Entiende el viento y el valle entero se recoloca. El viñedo en mitad del pueblo deja de ser una curiosidad y pasa a ser una prueba; la pared de montaña deja de ser paisaje y pasa a ser una máquina; y el día del que todo el mundo se queja resulta ser aquel en que más lejos se ve. Para un país tan pequeño, eso es mucha explicación metida en una sola palabra.
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